Deleuze-Guattari-Lacan-Nietzsche políticas de goce

Una vez por mes, hasta diciembre en el centro de salud nº1 (CABA) estaremos hablando de Deleuze-Guattari, Lacan y la clínica, tensiones y diálogos. El encuentro del 8 de agosto vamos a centrarnos en el Nietzsche de Deleuze a partir de las politicas de goce que el capitalismo inscribe sobre los cuerpos y sobre eso llamado sujeto! hermosa invitación! Gracias

Mirá cómo nos ponen

Cuando investigaba sobre el incesto a lo largo de la historia, me preguntaba qué harían las mujeres antes de que se crease la justicia moderna occidental frente a los casos de violencia. Con gran alegría, en el Calibán y la bruja de Federici encontré que, en la Edad Media, frente a la violencia del hombre, era la comunidad de mujeres quienes salían a defender a la mujer violentada.

El movimiento de la manada de mujeres se rige por la resonancia de un sentir; eso que Freud llama, y que tan despectivo se enseña, como algo medio berreta: “la identificación histérica".
Me pregunto mientras condimento la ensalada ¿qué diferencia a la sororidad de la cofradía fraterna? (y sí, no da ni para comunidad)

Concluyo: entre hermanos se compite; entre hermanas se resuena amorosamente.

Me pregunto si algún día podrán, si podrán algún día solidarizarse con el dolor ajeno, pero sentido como propio. En fin, me pregunto, si algún día la cofradía fraterna podrá amar más cercanamente a lo digno. 

Claro que hay hombres dignos, pero son los menos. Hay también dignos tapados que piensan que sentir es de “minita” y que del débil sólo hay que abusarse. Claro que hay mujeres que eso también lo hacen, pero son las menos. Fraternas del sistema.

Me pregunto si algún día podrán… a mi me duele que no puedan, que no estén educados para sentir o mejor dicho, para darle un sentido a ese sentir, un valor, un valor no plusválico, ni siniestro.

Me pregunto si algún día podrán transformar tanta MIERDADOLOR en poesía.

Y sí, mirá cómo nos ponen…

Diciembre, 2018 ASB

¿qué las sacará de ahí?

Volví a Jujuy casi 30 años después. Ya no había niños que se pegaran al auto llenos de mocos en la cara, pidiéndote plata, ni tampoco tantas mujeres ancianas vendiendo tejidos artesanales que ofertaban a casi nada. Ahora tenían negocios. Me acuerdo que en aquel viaje de mediados de los 80’ por Jujuy, mi madre compró de todo y luego de cada compra, cuando volvía al auto, se le llenaban los ojos de lágrimas. A papá no. Estas cosas no lo hacían llorar. Rara vez lloraba. Yo aun recuerdo la cara de esos niños detrás de la ventanilla y su frente pegada al frío.

Jujuy ya no era igual ahora. Se la veía menos pobre y mucho más occidentalizada. La belleza de las montañas y su luz, seguía igual, como el cementerio de Maimará y su montaña detrás. Eso sí. Aprendí que la artesanía que se industrializa, se vuelven chuchería.

A veces en el mercado de Tilcara me detenía a ver a las mujeres y a los hombres que vendían sus papines, sus condimentos, sus yuyos, sus chucherías y la ropa buena, de oferta, que provenía del sobrante de los EEUU. Mientras tanto, observaba su quietud y me preguntaba si serían felices; si sería verdad la alta tasa de suicidios en Jujuy; o la cantidad de casos de incesto.

En la tranquilidad de un pueblo mientras se camina, se piensa.

De chica imaginaba que las montañas que rodean Tilcara eran como dinosaurios dormidos. Hoy sigo pensando lo mismo.

Me entero de muchos dolores históricos. De muchas hipocresías injustas, viejas y actuales. Luego entiendo que tenemos el Senado que merecemos.

Hablar con Segato no me alivió, me inquietó aún más; pero me sentí menos sola.

Mientras conversamos en el mercado una mujer agarra de la oreja fuerte a su hija y la lleva arrastrándola. Segato reacciona como me hubiera gustado reaccionar a mí. Le grita a la señora. Hace evidente el exceso de poder de esa madre con su hija.

Rita le dice a los gritos delante de todos que la va a denunciar.
Le duele tanto como a nosotros tres. Sólo que ella se animó a decir algo frente la injusticia; y por eso la admiro.

Yo aún no puedo.

Recuerdo a otra mujer, en un comedor en la calle que compartimos en la base del Hornocal, esa mujer de unos 30 y algo que su marido la tuvo encerrada durante años, que sólo la dejaba ir a trabajar al mercado. La tenía presa, dijo. Luego le salieron alas y voló.

Se notaba, por la charla, que había sufrido mucho y que esa llaga posiblemente tardara siglos en curarse. Eso se notaba por su silencio y su mirar para abajo. Fue a la psicóloga, pero ahora no puede ir porque le queda lejos y tiene que trabajar y tiene cuatro hijos. Dos de ellos trabajan. La hija mujer es doméstica. Ella cuenta que vivió un tiempo en Liniers pero que a los meses volvió. Era adolescente y ya sabía lo que era amar la tierra.

A veces uno no sabe qué hacer con tanto dolor. La iglesia evangélica parece ser un buen sostén y aunque injusto que parezca, sostiene. Al menos a ella. Es fácil criticar el discurso religioso cuando no hay hambre ni miedo por la propia vida.

Pienso que es difícil recuperar lo perdido.

A veces lloro y no se ve. Los anteojos oscuros ayudan.

A ella la miré a los ojos y le sonreí.

Después conocí a Magalí. Otra mujer de unos treinta y nueve, sola, que salía del alcoholismo y actualmente es explotada por otra mujer que la hacía trabajar vendiendo empanadas con una comisión para ella de $20 la docena. Cada mañana o tarde temprana que salí a caminar, me la cruce a Magalí en una misma esquina, bajo el sol. Hablé siempre que pude con ella un ratito. Le desee suerte en el médico, parece que anda con una hernia de disco.

Magalí ya no tomaba. Ahora era explotada por otra mujer.

Me pregunto ¿qué la sacará de ahí?

Me pregunto qué hombre podrá hablar así de otros hombres así de lastimados por el sistema.

¿Qué nos hará salir de ahí?

Cada 1 hora, mueren en Argentina 41 mujeres.

Mis pares, tus pares, nuestros pares. Siempre impares


ASaubidetB

Hélene Cixous, La Risa de la Medusa

"iDónde esta ella?
Actividapasividad,
SoL/Luna,
Cultura/Naturaleza,
Día/Noche
Padre/Madre,
Razón/sentimiento,
Inteligible/sensible,
Logos/Pathos.
Forma, convexa, paso, avance, semilla, progreso.
Materia, cóncava, suelo -en el que se apoya al andar-,
receptáculo.
Hombre
_______
Mujer

Siempre la misma metáfora: la seguimos, nos transporta, bajo todas sus formas, por todas partes donde se organiza un discurso. EI mismo hilo, o trenza doble, nos conduce, si leemos o hablamos, a través de la literatura, de la filosofía, de la crítica, de siglos de representación, de reflexión.
El pensamiento siempre ha funcionado por oposición
Palabra/Escritura
Alto/Bajo

Por oposiciones duales, jerarquizadas. Superior/Inferior. Mitos, leyendas, libros. Sistemas filosóficos. En todo (donde) interviene una ordenación una ley organiza lo pensable por oposiciones (duales, irreconciliables; o reconstruibles, dialécticas). Y todas las parejas de oposiciones son parejas. ¿Significa eso algo? El hecho de que el logocentrismo someta al pensamiento todos los conceptos, los c6digos, los valores, a un sistema de dos términos, ¿está en relación con «la» pareja, hombre/mujer?

Naturaleza/ Historia,
Naturaleza/ Arte,
Naturaleza/ Espíritu,
Pasión/ Acción,

Teoría de la cultura, teoría de la sociedad, el conjunto de sistemas simbólicos -arte, religión, familia. lenguaje-, todo se elabora recurriendo a los mismos esquemas. Y el movimiento por el que cada oposición se constituye para dar sentido es el movimiento por el que la pareja se destruye. Campo de batalla general. Cada vez se libra una guerra. La muerte siempre trabaja.
Padres/hijos: Relaciones de autoridad, de privilegio; de fuerza
Logos/Escritura: relaciones de oposición, conflicto, relevo, retorno
Amo/Esclavo: violencia. Represión" 

Helene Cixous, La Joven Nacida

Saudades do Carnaval

O carnaval nasceu 
pra bater no coração das pessoas
Mas o batida feita 
é a batida da terra, 
não dos homens

Memorias para Volar

Investigar es como hamacarse, para llegar más alto adelante es necesario buscar ese mismo punto de altura (destello singular) en el pasado, si no, no es posible el envión. 
A veces algunos malos intérpretes de algunas disciplinas sólo miran para adelante (para el mercado) creyendo que ahí está todo. El destello de la historia habla del punto más alto de nuestro futuro más próximo.  ASB

Mapuche Vs. Benetton

Patagonia Argentina, ¿tierra de nadie?, ¿de todos?, ¿de ellos?, ¿de nosotros?

América, entre otras tierras, ha sido construida sobre cadáveres. Sé que decir esto puede sonar fuerte e injusto, pero así suelen ser las realidades que no podemos cambiar.

Caminamos sobre cementerios humanos en gran parte sin lápidas, ni ceremoniales, ni memoria: gente torturada, asesinada a mansalva sin razón y sin recuerdo.

Sin embargo, como suele ser este continente lleno de contrastes y contradicciones, el origen de la mayoría de los actuales habitantes de Argentina corresponde a los mismos asesinos de esas civilizaciones.

En el medio de toda esta historia, la culpa, las disculpas y el respeto se desvanecieron pues aunque el discurso oficial “legalmente” ampare los derechos de los indígenas (ver nota al pie Constitución Nacional Argentina artículo 75 inciso 17[1])  al parecer esto no alcanza para que el Estado Nacional Argentino los represente. La dura realidad actual nos muestra que los sobrevivientes de las culturas precolombinas son sencillamente discriminados en medida por el resto de la población.

En sistema político argentino se caracteriza por decirse democrático y representativo. Toda la población -y digo toda, pues en Argentina el voto es obligatorio-, delega un trozo de su poder a un representante, que, como sabemos, sólo representa a una parte de la población: en su mayoría urbana, blanca, occidental- judeocristiana.

Mientras en épocas de las presidencias de C.S.Menem (1989-1999) nuestro país procedía a un vaciamiento sistematizado de las empresas estatales -junto con la venta indiscrimidanda de territorios fiscales nacionales en manos ahora en muchos casos de extranjeros y la apertura irrefrenable de las importaciones garantizando las quiebras de inmunerables empresas nacionales, entre otras cosas- grupos multinacionales tales como el de los Benetton[2] procedían a la llenarse sus “magros” bolsillos al mismo tiempo que la cegada  población argentina veía en sus nuevos televisores importados de 48000 pulgadas, comprados en cómodas cuotas, los “generosos, progres y verdes” comerciales de la famosa marca de ropa vendiéndonos, entre buzos y pantalones: la multiglobalizada IGUALDAD DE RAZAS (quizás el grupo Benetton tenga razón y todos somos “igualmente EXPLOTADOS” ante la ley de los grandes grupos económicos, ¿no? ¿de eso se tratará la igualdad? Haberlo sabido antes y nos hubiéramos ahorrado varias revoluciones, conquistas y demás guerras. ¡Al menos voy entendiendo de lo que se trata la historia!).

En problema principal sin embargo, a mi entender, no radica solamente en la presencia de  grupos multinacionales, sino en la AUSENCIA total de un Estado que realmente represente los derechos de sus habitantes.

En la actualidad, la comunidad Mapuche, como muchas otras comunidades indígenas, intenta recuperar sus tierras, hoy en manos de estos grupos multinacionales o grandes terratenientes que los acusan de usurpadores y de mentirosos; mientras que el poder judicial sigue representando los intereses de los grandes capitales, olvidándose una vez más de “hacer justicia”.

Tierras que han sido de ellos y ellos han sido, son y serán de esas tierras.

Mapuche significa tierra de la gente, la tierra para los mapuches, como para muchos otros pueblos, es su identidad. El hombre es parte de la tierra, así como la tierra es parte del hombre. Una tierra que por diversas circunstancias ha sido campo de batalla y testigo silenciosa de tantos asesinatos y mutilaciones. Una tierra que ellos aman, respetan y veneran con mucha más altura que muchos pueblos “huincas” (blancos o pueblo extranjeros para los mapuches)

Esta forma de significar la tierra en tanto “tierra comunitaria” es bastante difícil entender dentro del discurso occidental basado en la propiedad privada ya que no existe en este discurso una figura jurídica que pueda representar esto. Por otro lado, la misma comunidad mapuche no posee la categoría occidental de “propiedad privada”, razón por la cual se vuelve aún más difícil poder defender su “tierra-cominitaria”.

Tuve la oportunidad de presenciar una charla de la comunidad mapuche realizada en el Centro cultural de la Cooperación en Buenos Aires [2003] y hubo una frase que realmente me quedó grabada: “la lucha es ocupar territorio para LIBERARLO”

¡Qué diferente y lejano parece esto frente al espíritu conquistador del discurso occidental que nos impone una acumulación irracional e impulsiva de bienes! Nos han enseñado desde chicos a acumular, a retener sin sentido, a sumar y a contar, a conquistar sin límite. Jamás hemos realmente aprendido a liberar, compartir, hacer circular lo que “hemos conquistado”, que en realidad es de todos como un acto sentido, desinteresado.

Se abre sobre este punto millones de interrogantes, ¿como defender lo propio frente a un otro que no concibe la realidad de la misma forma? ¿qué ley nos hace falta construir para que estas injusticias no se prolonguen por más tiempo? ¿cómo luchar con las mismas armas y medios que en realidad jamás nos representaron ni nos defendieron? ¿cómo plantear una “unidad nacional”, si a la hora de defender nuestra identidad las lanzas una vez más nos atraviesan?

Como algún Mapuche dijo, “esta lucha la empezamos nosotros, tal vez la tengan que seguir mis hijos y mis nietos, pero estoy segura de que al final vamos a volver.”

La lucha no es de ellos contra alguien, tampoco de un sistema contra otro, de lo que se trata es de hacer justicia.

La lucha ahora se ha vuelto un compromiso de todos, para todos, por ella, por la TIERRA, para LIBERARLA...

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[1] Articulo 75 Inciso 17 de la Constitución Argentina: “Reconocer la preexistencia étnica y cultural de los pueblos indígenas argentinos. Garantizar el respeto a su identidad y el derecho a una educación bilingüe e intercultural; reconocer la personería jurídica de sus comunidades, y la posesión y propiedad comunitarias de las tierras que tradicionalmente ocupan; y regular la entrega de otras aptas y suficientes para el desarrollo humano; ninguna de ellas será enajenable, transmisibles ni susceptible de gravámenes o embargos. Asegurar su participación en la gestión referida a sus recursos naturales y a los demás intereses que los afecten. Las provincias pueden ejercer concurrentemente estas atribuciones.”

[2] En la actualidad [2003] el Grupo Benetton posee aproximadamente 900.000 hectáreas, es decir 40 veces la ciudad de Buenos Aires; 85 veces Paris, distribuidas a lo largo de varias provincias de la región Patagónica.

Tonalidad: rastros de saudade

cuando un amor se basa en la forma sonora de lalangue, el intento de su olvido sólo deja rastros de saudade

Lo peor del capital es la comodidad y la creencia de que todo es igual, por no tener la educación para entender las diferencias. Un alumno no es igual a un maestro; un hijo no es igual a un padre. Un burgués no es igual a un proletario. El burgués nunca sintió hambre. 

Besitos...buenas noches!

asb

"del tiempo del acto surge el espacio". Del acto de cortar la superficie surge otra forma VER Suely Rolnik hablando de lygia clark 25:00

zuely micropoliticas del pensamiento

vers Derrida

c'est la question de l'écriture qui travaille dans ma propre écriture

El clima y sus ecuaciones

Siempre creí que el clima reflejaba el estado de nuestra relación: chaparrones aislados, siempre frío, aun en verano; húmedo y pesado, en invierno.

Siempre le decía que cuando nos veíamos dejaba de llover. El me decía que era una chamujeira. El sabía de mi amor por Brasil, que esta altura es innegable para cualquiera. Como es innegable que desde hace un año y medio, el clima de Buenos Aires va de horrible a raro, como si se hubieran borrado las estaciones y ahora diera todo igual.

Antes, al menos cuando nos veíamos, el clima se acomodaba después de largas lluvias y chubascos aislados. Después claro…Salía eso llamado sol, que cada vez salía menos.

Es como la humedad constante, te terminan doliendo todos los huesos, te cansa, te pone ‘grande’, pesado, las cosas se vuelven lurdas, ya no pueden ser leves.

Pienso todo esto mientras me maquillo y sueño con que alguna vez esta cábala del clima termine.

Hoy nos tocó un buen día y es raro porque venía la cosa complicada como para que no lloviera. Cuando vi el sol pensé, ‘qué raro y eso que ya no estamos más juntos. Como si el sol supiera’.

Yo sigo creyendo que el sol sabe.

Pienso que alguien tiene que saberlo, a parte de mí. El no creo porque él no cree, nunca creyó. Chamusheiro.

Yo sabía que eso era así…

Sigo pensando que mientras siga triste el clima seguirá igual de perdido. Lo sé.

Sé que suena un poco egocéntrico, pero así es el sentir.

Salgo de casa, el sol parece confirmar que aún la cosa no está tan muerta.

Camino hasta parque Las Heras. Han pasado 5 minutos de la hora acordada. Me siento en el banco, pienso: ‘Lo único que tengo que devolverle es el caracol que me regaló. Siempre pensé que estaba engualichado. Prefiero dárselo. “

Durante dos años el caracol estuvo en agua, en una pirex de vidrio, junto con un millón de piedras de colores regaladas del mundo y algún que otro gajo de potus casi muerto, que renacía entre tanto mineral.

Triste el destino del caracol. Mírenlo, ahora, envuelto en un papel de diario, sobre un banco de plaza a unos 60 centímetros de mi pierna. No quiero ni abrirlo.

Empieza a correr un viento fuerte, toda la arena de la plaza parece venir hacia mí. Me duelen los ojos. Me los limpio me los rasco. No puedo ver mejor.

Tengo que acordarme de pedirle la plata del pasaje.

No seas cobarde, me digo.

Me parece miserable pedírselo y una vergüenza recordárselo.

A veces pienso que es mejor no ver nada más.

Nunca llegó el sol. Parece que se le inundó el barrio y no pudo salir, entonces no pudo llegar, así que…

Nunca le contesté

Miré el caracol y el papel de diario que lo envolvía. Alcanzo a leer que las políticas neoliberales volvieron y la desocupación…

Me levanté del banco un poco perdida, no sabía dónde ir.

Es verdad, ya no dolía tanto, ¿el caracol estaría engualichado? Me pregunto mientras subo por un caminito de la plaza.

En el trayecto hice una ecuación simbólica: pasaje = caracol que se robó = 700 pesos devaluados a dos años de aquel viaje; lo que equivale a comprar dos buenos libros.

Conclusión: acabo de perder $ 1400 pesos devaluados o es su defecto una lógica del sentido y una Diferencia y repetición.

Me fui riendo.

Me fui más leve.

Aunque la lluvia de después

                                                                                               fue bem mais forte.

Las garzas blancas

Luego de un largo dolor, sólo queda un silencio.

La calma se vuelve de una necesidad tan vital, tan presente.

Cerró los ojos. Era una técnica que solía usar para intentar creerse que así lo querría más. En realidad no es que no sintiera, era que deseaba sentir otra cosa.

Miró hacia la laguna.

Ahí estaban como siempre las muchas enormes garzas blancas, elegantes de vuelo y de pose posada. La luz de las cinco les quedaba perfecta. Todas se veían rosadas, tornasoladas, como flamencos…

Ahora veía esa misma imagen, pero desde otro lado, desde el otro borde de la laguna (si es que una laguna tiene otro borde) Era la calma después de tanta ausencia, era no querer hablar porque eso no cambia el dolor. Lo escurre. A veces. Con suerte.

De repente flotando sobre las piedras apareció la imagen de ese hombre, ese ese cuello - hombro del que había respondido todos sus porqués y sus sombras.

Se obligó a cerrar los ojos. El viento le recuerda que hace frío porque está húmeda, que el abrazo no alcanza, que ella no quiere ese abrazo. Este abrazo consuela, pero no abriga ni se extraña, es un abrazo más anónimo, más tibio… más breve.

Podría no estar ahí

Quisiera quererlo estando más seca y con menos cicatrices. Quisiera quererlo rítmicamente, que es una de las formas más auténticas del querer, las que no dicen nada más que lo que dice un abrazo que se extraña rítmicamente.

Quisiera pensar que pronto la cosa se va a ir.

Del cuerpo sobre todo.

Vuelve a mirar las garzas. Aún son rosadas, un poco más oscuras porque el sol de las cinco y diez vuelve de a poco las cosas más oscuras.

Todo va tomando un reflejo anaranjado.

El color verde de esos árboles es el que más resiste. Lleno de garzas blancas rosadas, más oscuras. De a poco.

De la otra orilla, allá junto a aquel otro abrazo, todo parecía más eterno. Más detenido, pensó

Pocas veces en la vida había sentido la certeza de estar viviendo mientras vivía. De estar sabiendo que ese momento que se transita es único, y que de tan intenso, jamás se repetiría de perfecto.

No eran las garzas flamencas rosadas, que colgaban de aquellos árboles en el medio de la laguna.

No eran las garzas.

Era sentir.

Olía su perfume. Despacio.

Los cuellos se huelen despacio.

Así no se olvidan.

Y de a poco se evaporan

Sonoridades y resonancias, el canto al decir esa frase

Aline tenía mucho frío. Como el placard estaba abierto y Tryó parado, Aline le pidió desde la cama que le pasara un par de medias

-¿en qué cajón están las medias? - le preguntó Tryó.

Aline se paralizó.

No logró entender lo que le había dicho Tryó. Lo había oído pero no lo había entendido, porque había escuchado otra cosa. Otra cosa mucho más linda.

 -¿cómo? Perdón, no te entendí -

-¿en qué cajón están las medias?- volvió a preguntarle Tryó.

-¿Podés repetir esa frase?- pidió una vez más Aline

-¿en qué cajón están las medias?-dijo sorprendido, mientras se sonreía

-En el cuarto cajón… agarrá cualquiera –contestó Aline sin prestar demasiada atención a lo que estaba diciendo.

Aline se quedé mirando el piso, boca abajo, con la mano izquierda colgando; mientras Tryó abría el cuarto cajón y elegía alguna.

-¿Viste la belleza qué decís cuando decís esa frase?- le comentó Aline mientras se ponía las medias.

Tryó se dio vuelta, la miró y se sonrió todo. 

-¡¿en qué cajón están las medias?! –repitió Tryó en tono irónico; largando una carcajada abierta al mundo.

Aline se dio vuelta, y se quedó mirando el techo, boca arriba, repitiendo con sus labios, en susurro despacio, esa frase de Tryó, para entender su encanto; pero para ella.

El únun caso

El únun caso.

1998- Independencia. Martes 21:30

Si el pasaje de la naturaleza a la cultura está dado por la prohibición del incesto… aquella frase de Levi Strauss quedó resonando en mi cabeza, y se volvió un rith-hornero… entonces, entonces…

Entonces, se cayó un Benveniste y sus abejas, y entonces Foucault, emanación Foucault, rayo que te parte al medio.

Ya nada fue igual

Duras y la escritura; el arte, lo chino y japon lo inmanente, entonces la música, la Obertura, entonces Mauss, su don, un don, un son. Félix y Gilles.

Un mito.

Lacan no podía quedar afuera de ese bacanal. Esto yo ya lo sabía, por la clínica y por Claude, que no es ni Jacques ni Alain, es Clod.

La disputa con los deleuzianos no es menos cruel e injusta, tal vez sea menos religiosa, menos edipica, pero es más resentida, sobre todo con Jacques quien queda excomulgado del campo de lo sensible por mera portación de apellido.

Blanchot gana la Bataille, siempre.

Entonces me silencio.

Me duelo.

Me duele que aún los deleuzianos no sepan leer en ellos la canallada del capital, de algunos, no de todos. No es menos agresiva la agresividad de una mujer, es distinta por una cuestión de discurso y de realidad social, esa que siempre parece pareja, pero arranca con una desigualdad de base, la fuerza de los cuerpos. Y esto ya lo advertía Derrida. Foucault, Deleuze, Guattari, devenir niño, devenir mujer, devenir animal,

Devenir Africa, cuero

Las brujas y las sirenas saben de esto.

Eso también es discurso.

El problema es el valor que se le otorga a la fuerza del cuerpo, claro está en términos de fuerza de trabajo en tanto mercancía.

“Nunca se sabe de lo que un cuerpo es capaz…”

Hay otras fuerzas que se mueven imperceptibles. Casi…

Ya lo decía Nietzsche, el resentimiento no es vital, es una de las formas de coagulación del sentido, vuelto ser más tiránicas y burlonas que existen. Así, se aniquila el deseo y desresponsabiliza al sujeto en la singularidad.

Unos, por ignorantes y distraídos dormilones; otros, por resentimiento religioso.

El tirano, el sacerdote y el esclavo son los nombres más tristes del padre

El hipismo eterno es tan detestable como la newrizomatic generation.

Que no haya un padre amoroso no quiere decir nada más que eso…

Eso quiere decir mucho también.

Pero para los dos lados, incluye todo el conjunto del faLOGOcentrismo. La falta de amor del padre se siente hacia los dos lados. Sólo que algunos se esclavizan; otros se resienten.

El arte, si llega, como el amor, son ya su reparación, o quizás al menos una vía de desbroce para que la trilha comience a ser trilha armando trazos, trayectos, tramas.

El sinthome es de cada cual, me quedó clarísimo y ahí cada uno inventa lo que puede, a veces más alegre a veces más triste, pero sinthome a fin de cuentas, que mantiene el ecosistema del tres bastante enfiladito…hasta que…

Llegó la clínica, donde las cosas nunca cierran.

Era ya por el 2004 lo recuerdo bien.  Derrida y su muerte: una de las clases más difíciles que tuve que dar. Me dolía todo un mundo aquel octubre…aquel mundo Derrida y la certeza de su ausencia. Ese octubre, la profundidad de su mirada se volvió pagana por siempre…

Hay personas que creen que hace falta que algo falte para que entonces no sé qué cosa…Me cuesta creer que ese sea el único camino.

 “Si hubiera inventado mi escritura lo habría hecho como una revolución interminable. En cada situación hace falta crear un modo de exposición apropiado, inventar la ley del acontecimiento singular, tener en cuenta su destinatario supuesto o deseado; y al mismo tiempo pretender que esa escritura determinará al lector, el cual aprenderá a leer (a “vivir”) esto, que además, no estaba habituado a recibir. Se espera que renazca determinado de otro modo: por ejemplo, esos injertos sin confusión de lo poético sobre lo filosófico o ciertas maneras de usar los homónimos, de indecidibles, de estratagemas de la lengua –que muchos leen con confusión para ignorar su necesidad propiamente lógica.”Derridá

Lloro su muerte.

Aún me duele - y sé que este dolor no lo entiende casi nadie. Por eso lloro-.

Lloro, porque no sé lloverme.

Por eso La escritura de Duras también es la noche. Ritornello duras: el piano paño tecla amarilla, las manos que ya no tocan.

Escribir.

Quien escribe sabe de lo imposible del tiempo; quien escribe sabe lo inútil del camino, a veces… como de la itálica

Cantar no es citar.

 Cantar es otra cosa…

El canto duele. Sale carraspeando.

Desesperado busca su sólida salida.

El lamento dice de lo evaporado, por eso se acerca tanto a la escritura.

Aunque sea inútil, algo se libera.

No escupe un nombre, escupe otra cosa.

Un richimu

Hasta aquel momento meras hipótesis.

“el pasaje de la naturaleza a la cultura está dado por la prohibición del incesto”, por lógica, y no por gramática.

Entonces….

“A felicidade do pobre parece,

a grande ilusão do carnaval,

a gente trabalha o ano inteiro

por o momento de sonho pra fazer a fantasia

de rei ou de pirata ou jardineira,

pra tudo se acabar na quarta feira,

tristeza não tem fim,”

Entonces... es triste darse cuenta que la nube no está hecha de algodón, sino de nube

Ya no creo en la palabra paz…

“Según la forma de andar de cada cual se puede saber si ha encontrado su camino. El hombre que se acerca a su objetivo ya no camina, baila.” Nietzsche, Más allá del bien y del mal.

FIN

PS: ¡Ja! cuando releí el escrito, en vez de andar, leí ¡anudar!

Ser disléxica para la academia ha sido y es un gran problema, pero para la música o para las letras es una gran ventaja. A veces me encuentro diciendo algo que simplemente en su equivoco encuentra y concluye ahí.

El arte anuda lo que duele 

hay algo del mundo

Hay algo del mundo
incesante
               cuadrado
que ya no soporto

sou sorri

No tengo pánico a la hoja vacía. Peor es que esté plagada de letras.

Lo que pasa que el patriarcado debería incomodar a los hombres heterosexuales, pero no lo nos incomoda lo suficiente como para cuestionar sus privilegios. 

Nadie está incomodo con los privilegios. 

Casi Nadie 

“¡Sí se puede, sí se puede!” - claman desde las gradas, esas mismas que todos sabemos que son las misma.

No tengo pánico a la hoja vacía, pero es que está plagada de… 

Lo que pasa es que el amor no le gana a los discursos. El amor es más potente, pero nunca gana. El amor no piensa en términos de ganancia. El amor no piensa. El amor no cuenta. No tiene referentes.

Es entonces el jardín florido y su eterno olor a limón.

El amor es alógico y por eso alethéia y por eso duele tu ausencia (Se corta el grabador. Algunos creen en los milagros de Inri. Yo apenas puedo pensar en otra cosa que no sea su ausencia) 

Apenas pueda te pienso olvidar, te lo juro 

No perdono tus pecados, mas sé entender tu ignorancia.

Eso no quiero decir que no duela 

Eso no quiere decir que alcance.

El resentimiento es la peor figura de occidente, como lo es la burla.

Creí que lo sabías.

Creí saberlo.

No mé mires así. Hay culturas que tienen 5 géneros. ¿Viste?, no todos son cazadores y recolectores. La caza es la actividad más pajera que hay, todo el tiempo es-pera, es como tener un negocio. 

La bruja y su Calibán minúsculo. (el odio hacia el posesivo. ¿Tu chica? ni chica, ni tuya) 

¿Tenías razón al pensar que las mujeres debemos barrer? 

(aun deseo que lo reflexiones).

El don de la mujer no existe.

O mejor dicho,

es tan sólo un movimiento

Me enamoraría de tu albañil que alquila la piecita y la barre casi todas las noches. 

“No mires esas cosas”. “No les des tanta confianza a los peones”. “No les des tanta confianza”. “No los saludes con un beso, ni les des mate”.

Cuando algo duele, la cabeza de agacha para adentro. Los ojos se cierran. 

Las cosas no duelen menos después de eso; sino que se cierran en caparozones y ahí quedan, por años.

Aun no puedo creer que las gradas estén repletas.

Aun no puedo entender tanta ignorancia.

Lo entiendo, pero no la comparto

sólo se tiene lo que se derrama, por eso cae...

https://www.youtube.com/watch?v=h8KnTyqki-o  Gramatik !

no sé... a decir verdad

el único acto de psicomagia que conozco es el laburo

Soledad-es singularmente colectivas

Es de día, me quedé en casa viendo como un mundo se desmorona del otro lado de la persiana. Hay soledades que abrazan, pensé, y ésta es una de ellas. Todo el resto queda del otro lado de la persiana. Todo eso otro que no quería y, lejos de la nostalgia, hubo un alivio, una necesidad de volver a mí y no tanto a lo desmoronado.

Cumplía mis rutinas con la responsabilidad de siempre, sabiendo que hay cosas que limitan, pero esas cosas son de los otros y los otros tampoco pueden solos, pero eso no quiere decir que uno pueda por el otro y menos que tenga derecho a hacerlo. "Allá vos con tus problemas esos que tantas veces camuflaron mi no poder conmigo misma", entendí en esa soledad, que la compasión bien alejada estaba de la potencia, que siempre la mala conciencia me gana, siempre -o eso era antes de desmoronarse el mundo-.

¿Me ayudás con esto?, decían desde los escombros. Claro; eso no quiere decir que esta vez no prefiera ver cómo los otros hacen con su mundo desmoronado del no pudo, ya no puedo hacer nada con los escombros, en mí habita una alegría solitaria que llena de lágrimas mi almohada y apenas me permite dormir.

Soy un conejo que salta en una cama que no duerme.

Abrazo ciertas soledades, aunque admito que me entristece ver los escombros del otro lado de la persiana. Ya no quiero ver como los otros pueden lo que yo no puedo o lo que pudieron por mí, prefiero verme en una marcha rodeada de todo lo que todos podemos, aunque no estemos de acuerdo con ese todo.

Hay dolores singulares que nadie entiende y que reclaman explicación, pero que yo no puedo explicar... hay una alegría en el baile.... Pienso en Africa y en Michaux y me salvo por encontrar ahí algo de lo absurdo inexplicable. Pero eso pasó después. Antes de pensar en eso pensé que el sistema te cansa. El sistema es también el escombro de un país, de una nave, de un continente entero: la obstinación de la perfección inalcanzable, eso que nunca seremos. 
Me acordé de la planta, esa planta que nacía sobre una baldosa de un balcón en un piso once. Nacía de una baldosa rota, no de una maseta. Y ¿ qué hace ahí?, ¿tiene derecho de ser? La planta no piensa en términos del derecho, ejerce su presencia desde un rincón de un balcón que nadie nunca verá, salvo que quiera. Así como nació, sola, (sin que nadie la espere, ni la nutra, ni la siembre), ejerciendo meramente su potencia de ser ahí, donde nadie pensaba que pudiera una planta nacer, ahí nació; y mi angustia al descubrirla, encontró su balcón y mi soledad un lugar. Pienso que es como Africa o como algo de lo que me dijo Michaux, y que me permitió decir algo de eso que no sé cómo explicar, y escribí

En África me encontrás. Africa que es como la noche: un bosquejo de la patria que no fue porque nunca quiso ser patria, quizás sí ser mar, no patria, ni propiedad, ni clases.

La patria que no fue de noche, estalla semejante a lo digno, digno con la humildad de la catástrofe, reducida a la muerte que es como el sol la nombra del otro lado de la persiana, la nombra desde el escombro, pero no la entiende. Por eso debe ser que el sol no entra por mi ventana, me sumerjo en mí, que es casi como derribar la noche, hasta abrazarla y me quedo pensando en la muerte, eso que nos habita a todos, esa misma que ya nadie quiere y que nadie puede evitar, porque la muerte nos encuentra a todos igual, sin patria, sin clases, y que el sol escombrado nombra del otro lado de mi persiana.

Basta ya de noche. No quiero más esto, quiero eso otro que está en mí, aunque lo demorado o la perfección no lo entiendan y desde los escombros nazca la burla. No, ché, sabés, no puedo con esto llamado burla, puedo con esto otro que se llama ritmo, no patria; para bailar de noche o de día (importa acaso cuándo se baila), puedo con esto otro que se llama ritmo, no patria, ojalá lo entiendas, es un deseo, no un poder, es un deseo digno, me dirías, pura potencia en mí, el canto desde Africa, diría Michaux, el grito más absurdo, más gutural ese que canto con mis mano al borde de un djembé abrazado de madera, de algún árbol muerto que lucha por renacer en medio de una hermosa soledad que toca a mi puerta, inundando una cama insomne, plagada de ritmo.

Soy un conejo que salta, en una cama que no duerme

ASB 2010

Clarice Lispector

- Ela é tão livre que um dia será presa/ ella es tan libre que un día estará presa)
- Presa por quê? /¿presa por qué?
- Por excesso de liberdade./ por exceso de libertad
- Mas essa liberdade é inocente?/ ¿pero esa libertad es inocente?
- É. Até mesmo ingênua. / Lo es. Hasta mismo ingenua
- Então por que a prisão? / ?Entonces por qué la prisión?
- Porque a liberdade ofende. / Clarice Lispector

análisis

pensar sobre un sentir

por julio 2015 borradores de ideas

La crítica más aguda es en general la más pausada, la que no grita, sino la de la voz daga; que argumenta desde la realidad desgarrada.

La crítica más interesante es la que funda su agudeza en el análisis de los pliegues históricos y genealógicos, pero ante todo siendo primera critica con la propia postura, antes que con nadie. Es decir, meramente leyéndose a sí mismo, para darse cuenta que no hay un tal sí mismo, como tampoco hay tal bien y tan mal, no hay dios, ni patria que nos salve, porque no hay tal dios ni tal patria, ni nada que salvar ... ¿y el arte? tranquilos, el arte flota siempre a través de los pueblos.

ASB

borradores

usar un significante para transmitir la intensidad y no, una significación. ¿será eso la metáfora?

Deleuze Guattari cuerpo

«El problema es en primer lugar el del cuerpo -el cuerpo que nos roban para fabricar organismos oponibles-. Pues bien, a quien primero le roban ese cuerpo es ala joven: "no pongas esa postura", "ya no eres una niña", "no seas marimacho", etc. A quien primero le roban su devenir para imponerle una historia o una prehistoria, es a la joven» Gilles Deleuze y Félix Guattari, Mil mesetas. Capitalismo y esquizofrenia (1980)

Heráclito

“los que están dormidos son compañeros de trabajo de aquello que en el mundo se produce”

Suely Rolnik

"Entendámonos sobre la palabra "deseo": atracción que nos lleva en dirección a ciertos universos y repulsión que nos aleja de otros, sin que sepamos exactamente porqué; formas de expresión que creamos para dar cuerpo a los estados sensibles que esas conexiones y desconexiones van produciendo en la subjetividad". 

Suely Rolnik tomado de http://deleuzefilosofia.blogspot.com.ar/

Luca Gherasim -Passionnement-

Passionnement- Gherasim Luca
"Si el habla de Gherasim Luca es así eminentemente poética, es porque convierte el balbuceo en un afecto de la lengua, no en una afección del habla"- Deleuze, Crítica y clínica

Y así fue

Y así fue,
una suerte de herida sin bala
un capuchón sin birome
una bandera guardada

olor a naftalina

Así fue,
desabrigado
demasiado picante
amargo
como la llegada del otoño
                                        pero sin peperina


ASB 2013

servilletas de papel

pensá, 
habitá bien la idea, 
alegremente, 
                   degradá-la 
y creá

tormenta, ventanal abierto, viento, truenos, cama, tierra mojada, pasto empapado

y Aun, me acuerdo de esos ojitos como "de novedad"; sorprendidos del mundo y del trueno...de madrugada
Jamás olvidé aquel rostro a contraluz, de mirada brillosa y sorpresiva infancia. Tenía él, en aquel momento, la ternura y la lucidez de todas "as crianças no mundo".
Verlo así, con la luz de los relàmpagos, y la noche, y la bruma, y el amor de verlo niño sorprendido con la magia, me dejó la mirada impregnada de otra emoción que ahora no alcanza lengua alguna: es algo así como lo que se produce frente a la mirada de un joven aprendiz de mago que, de repente frente a la magia, cree por primera vez en la magia, y en los truenos, y en él, y en mí,
que éramos nosotros.

Era algo así su mirada,
o lo que me producía verla,
o lo que la recuerdo a distancia

Era algo así,
creo,
algo así...
pero mucho más lindo.



ASB (hacia Sordeaux...)

Borradores de Bondi- Deleuze Spinoza

si como dice Deleuze en las clases sobre Spinoza "el terror que infringe el tirano es la base de la tristeza colectiva" , entonces el tirano, sacerdote y el esclavo son posiciones tristes, pues su poder está fundado en la tristeza de su propia impotencia. 

Verdade Tropical- Caetano Veloso

Al maestro Renato dos Santos y a Rosana Tealdi

Lembro com muito gosto o modo como ela se referia a ele. Pelo menos ela o fez uma vez e isso ficou marcado muito fundo, dizendo: caetano, venha ver o preto que você gosta. Isso de dizer o preto, sorrindo ternamente como ela o fazia, o fez, tinha, teve, tem, um sabor esquisito, que intensificava o encanto da arte e da personalidade do moço no vídeo.
Era como se se somasse àquilo que eu via e ouvia, uma outra graça, ou como se a confirmação da realidade daquela pessoa, dando-se assim na forma de uma benção, adensasse sua beleza.
Eu sentia a alegria por Gil existir, por ele ser preto, por ele ser ele, e por minha mãe saudar tudo isso de forma tão direta e tão transcendente. Era evidentemente um grande acontecimento a aparição dessa pessoa, e minha mãe festejava comigo a descoberta."
do livro "Verdade Tropical" de Caetano Veloso



Me acuerdo con mucho placer el modo como ella se refería a él. Por lo menos ella lo hizo una vez y eso quedo marcado muy hondo, diciendo: Caetano, vení a ver al "negrito" que te gusta. Eso de decir "negrito" sonriendo tiernamente como ella hacía, o hace, tenía, tuvo y tiene un sabor exquisito, que intensificaba el encanto del arte y de la personalidad del tipo en el video.
Era como si se asomase aquello que veía o escuchaba, una otra gracia, o como si la confirmación de la realidad de aquella persona, dando se asi en forma de una bendición, espesaran su belleza.
Sentía alegría por Gil existir, por él ser "negrito", por él ser él, y por mi madre elegiar todo eso de un modo tan directo y tan transcentente. Era evidentemente un gran acontecimiento la aparición de esa persona, y mi madre festejaba conmigo el descubrimiento.
Del libro "Verdad Tropical" de Caetano Veloso. Trad. A. Saubidet

As vezes

as vezes é tão forte a saudade que doi demais

Mejor no dudar (cuando la ficción supera la realidad Borda)

Yo les dije. Les dije a todos ellos que esto iba a pasar, que nos iban a venir a buscar los azules. Yo les dije, pero no me quisieron creer. Carlitos fue el único que me creyó, porque el mudo siempre me cree. Él sabe. Carlitos sabe.

Yo veo que él anota. Hace bien en anotar.

Escorta.

Yo les dije a los pibes que iban a venir los azules hijos de puta. Yo sabía que iban a llegar. Nos vienen a matar. Yo les dije, van a venir los azules y nos van a cagar a palos.

Escorta.

Yo voy a ser presidente y ellos lo saben. Yo sabía que esto iba a pasar.

Tengo que buscar algo porque nos van a cagar a palos

Les dije, yo les dije y Carliros lo anotó. Yo lo vi. El mudo sabe.

Escorta.

Vinieron los azules hijos de puta.

Nos vinieron a buscar.

Escorta.

            

Cobardes. ¿tienen la orden judicial? No puedo creer que haya gente que se entrene para matar, que no vea más allá de nada. Ni siquiera dudan ni dos minutos en a quién van a reprimir.

Están todos locos. Soy una laburante como ustedes. Cobardes de mierda.

No pueden reprimir así, y tirar contra nosotros, nosotros somos ustedes. ¿Quién los manda? ¿A qué órdenes responden? Den un hombre, hijos de puta o también les cortaron la lengua. Yo soy doctora, profesora, una laburante como ustedes.

El hospital no los quiere. Así no los necesita. Se olvidan que este espacio es público, no pueden permitirse ser empleados de cualquier patrón. Este espacio es público.

–No me agarres, Jorge. Ya me ato los cordones, no me hinches las pelotas. Estos son todos unos cagones. Cobardes de mierda. ¿Quién les enseñó a matar? Ya van a ver.

En sus miradas hay tanto odio e indiferencia, parecen anestesiados. Ustedes también tienen miedo en la cara. Miedo a lo que nosotros podemos sin tanto casco, ni tanta bala. Tienen miedo detrás de esos escudos, por eso usan escudos.

No me mires así que no te tengo miedo, miedo me tiene tu patrón que te manda a vos para hacerme creer que tengo que tenerte miedo.

Tengo todo el guardapolvo manchado de sangre y no te importa mientras tu uniforme parezca limpio. Detrás de ese odio, de ese traje y de esa violencia, hay miedo. Un miedo y un resentimiento por todo lo que no han podido en esta vida y lo que nunca van a poder ser, porque ya no sienten.

Insensibles de mierda.

No me mires así. Sos un cobarde.

Y sí, les vamos a hacer frente aunque nos maten, acá nos quedamos.

Del hospital no nos sacan.

 

Tengo un calor debajo de este casco y ¡este traje todo azul! El sol está que pela.

Este piso de mierda, casi me tropiezo.

En la Metropolitana me dijo un compañero (y fue el mejor consejo que me dieron) que hay que tener los cordones siempre bien atados por si hay que correr. Hubiera preferido ser en este momento un zángano como mi viejo. No tengo ganas de correr. Tengo calor.

¿Qué carajo hago en esta fila de escudos, cascos y chalecos azules? Me duelen los pies. Estas botas son insoportables. Ni sé a qué vinimos.

Así funciona el cuerpo al que pertenezco: nadie sabe muy bien por qué está ahí, hasta que te hacés a la fuerza, y una vez que entrás ya no podés salir. Así que vas a dónde te lo indican y tenés que estar siempre atento por si te llaman. Hoy me toca venir y la verdad es que, como dicen los jefes, mejor no saber, porque si uno se detiene a dudar en la verdadera causa de cualquier orden, seguramente nadie de nosotros la cumpliría en un principio; o sí, pero eso pasa cuando vienen de familia de canas. Yo no vengo de una familia de canas. Vengo de un padre zángano que siempre se cagó en mi vieja.

Pero bueno no tengo que dudar que es mi viejo, tenemos la misma jeta.

Quien lo hubiera dicho…

El que era policía era mi tío. Yo siempre creí que los policías son como la clase baja de los milicos. A los milicos se los entierra en la Recoleta; a los canas, con suerte, en Chacharita. A mi tío no le dio el cuero para ser milico y a mí me dio el cuero para ser como mi tío (lo cual ya es mucho).

Mirá qué buena que está la minita de enfrente. Lástima que hable a los gritos. Le queda lindo el guardapolvo, así medio ajustadito. Yo le daría igual, cómo me calienta, aunque me corto las bolas si la tengo en casa. Decí que contra la gente que manifiesta “no podemos avanzar sexualmente”, que si no...

Bueno eso es lo que se dice.

No sé..., mejor no dudar.

Agustina Saubidet